Cadáver Mamonamente Exquisito

La claridad con la que veo las cosas, no se vuelve cada vez más pulcra. Contraria, es una turbiedad tan hediente, que parece ser que no es simplemente analizar, si no mirar mal todo. Ya mi edad hace que piense todo de una manera distinta. Hasta parece que debe ser adecuado en mí estar en contra de todo.

Yo por ahí del litoral, me topé con la señora anémona, que ya lleva semanas triste, no sé que decirle. Hasta hay veces que ni me cuenta qué o cómo le va. Y con decirles que se le olvida hasta el comer.

Laberintos. Laberintos. Laberintos. No hay salida y si pretende haber alguna nunca saldré de la infraestructura de tus sentimientos. Rascacielos terriblemente altos me tocan escalar cuando se te ocurre gritar tonterías a mis orejas. Yo no soy culpable de nada. Muéstrame documentos donde aclaren que yo soy la causa de tu fealdad, de tu flaqueza, de tu piel tan delgada que revela un imperio óseo por debajo de ti. Si deseas gritar, grita con todas las fuerzas del mundo, grítale a fulano, a mengano, al individuo que viene por ti todas las noches después de las seis de la tarde, pero nunca te atrevas a dirigirte a mí con gritos. Que se estén cayendo las hojas de tu árbol genealógico, que tu padre a casa borracho volvió de nuevo, que tu madre se vende por las calles, cualquier excusa es invalida ante mi leal saber. En vez de tener sombra, como todos los demás, cargas una silueta de telenovelas baratas. Gabriel García Márquez se reiría de ti sin compasión alguna. Mira que a mí también me dan ganas de gritar pero con eso de que soy mudo solo tengo la pluma para decírtelo y tú ni lees.

Trazo un rostro abstracto en un pedazo de hielo apunto de derretirse. Me dice mi madre que el agua promete saciar la sed, pero el hielo solo desea ofrecer un puñado de neumonía. Una aurora se arranca del atardecer alrededor del cielo, cuando el cielo aspiraba descender en forma de arroz chino. El pintor pinta con la sangre de un oso polar y se retira a Las Bellas Artes para poderlo festejar. El gis que yace en mis manos abre puertas a otros mundos donde nadie sabrá si seré un adulto o seré un niño salvaje. Correré por encima de tus cuerdas vocales y te hare cantar ópera. ¿Sabías que las uñas de tus dedos son rosas apunto de florecer? Tu cadáver, al descomponerse por completo, será un lindo jardín en el que sembraran flores de todos los colores. Las flores cargan joyas. Si vendes las joyas morirás.

De tus pupilas corren las llamas del sol; de tu mirada nace el seol, y me quema envolviéndome en un fuego ambarino, tan solo para arder, con el tiempo desfilando lento. Me obsequias la llama eterna del infierno en un simple jugar de miradas. Pasamos por sendas torcidas que al pisarlas: nuestros pasos suenan como las teclas de un piano pequeño de juguete, el cual procrea melodías anochecidas, con la maqueta de acordes siendo tu cuerpo vestido de un cristal abrillantado por las lágrimas del universo. Y este cristal se fragmenta transformándose en un mosaico de espejos sensibles, los cuales reflejan el palpitar de mi energúmeno corazón. Te juro que con el toque de tus manos me volvería frágil, así como una estatua de marfil, hallándome en un punto que puede llevarme a quebrar. Pero te lo imploro que no me hagas romper…no tengo a nadie que junte las piezas por mi…no tengo a nadie que vuelva a reincorporarme de nuevo. Cuando el viento acaricia el pasto con granizo, tú te hundes, y desapareces dejando entre renglones un hechizo de murciélago. Tu ausencia le dispara al centro de mi medula. La felicidad es como el vino que te traiciona en el segundo trago: una vez que te tiene atrapado podrá decidir en cualquier momento abandonarte en el suelo. La gente va a pasar sobre ti. Todo va a correr igual. Nada cambia. Permíteme permanecer a solas. Deseo perderme en el laberinto de las sombras más lóbregas que traerá el mañana.

Estando en la estancia de espera, recordé del por qué Luisa nunca quiso venir a este médico. Es que el hombre es atractivo, y no por menos, parece ser que sabe mover las manos.